Он не верит в меня, он и слышать не хочет обо мне. Он читает такие гигантские книги о британской войне. Я смотрю на него из угла двухэтажной квартиры и жду, Ведь когда-то должно же ему надоесть говорить ерунду,
И он скажет мне слово. Такое короткое слово, с которым рифмуется горных ущелий вода, Поезда, города, лабуда, лебеда, и летящая по небу звезда, И он скажет мне слово.
Он не верит в меня, он считает меня безалаберной куклой С картинки в твоем букваре Он лежит растянувшись и пьет сквозь соломинку воду на Лысой горе. Я смотрю на него через призму светящихся капель на мокрой листве Ведь когда-то должны же ему надоесть эти войны, Деревянные кони на бархатном поле в медовой траве.
И он скажет мне слово. Такое короткое слово, с которым рифмуется весь белый свет. Пистолет, амулет, плед и кабриолет, марлизонский балет. И он скажет мне слово.
Он не верит в меня, он играет такую безумную музыку белых дождей Он поет симфоническим голосом песнь погребенных вождей. Я смотрю из десятого кресла в последнем ряду. Я вращаю в руке апельсин и мучительно жду. И он скажет мне слово.
Дорогие посетители и пользователи, пожалуйста, оцените публикацию и напишите свой комментарий к ней, тем самым Вы поможете развитию проекта hl-away ! info
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. [ Регистрация | Вход ]
Блог 
|
